A mi madre, doña Petrolina Lombardi de Conti,
y a la ciudad de Chacabuco, mi pueblo.
Ciruelo de mi puerta, si no volviese yo,
la primavera siempre volverá.
Tú, florece.
(anónimo japonés)
Uno piensa que los días de un árbol son todos iguales. Sobre
todo si es un árbol viejo. No. Un día de un viejo árbol es un día del mundo.
Este álamo Carolina nació aquí mismo, exactamente, aun que
el álamo Carolina, por lo que se sabe, viene mediante estaca y éste creció
solo, asomó un día sobre esta tierra entre los pastos duros que la cubren como
una pelambre, un pastito más, un miserable pastito expuesto a los vientos y al
sol y a los bichos.
Y él creyó, por un tiempo, que no iba a ser más que eso
hasta que un día notó que sobrepasaba los pastos y cuando el sol vino más
fuerte y templó la tierra se hinchó por dentro y se puso rígido y sentía una
gran atracción por las alturas, por trepar en dirección al cielo, y hasta
sintió que había dentro de él como un camino, aunque todavía no supiese lo que
era eso, lo supo recién al año siguiente cuando los pastos quedaron todavía más
abajo y detrás de los pastos vio un alambrado y detrás del alambrado vio el
camino, que es una especie de árbol recostado sobre la tierra con una rama aquí
y otra allá, igual de secas y rugosas en el invierno y que florecen en las
puntas para el verano, pues todas rematan en un mechoncito de árboles
verdaderos.
Por ahí andan los hombres y el loco viento empujando nubes
de polvo. También
ya sabía para entonces lo que era una rama porque, después de las lluvias de agosto, sintió que su cuerpo se hinchaba en efecto aquí y allá y una parte de él se quedó ahí, no siguió más arriba, torció a un lado y creció sobre la tierra de costado igual que el camino.
ya sabía para entonces lo que era una rama porque, después de las lluvias de agosto, sintió que su cuerpo se hinchaba en efecto aquí y allá y una parte de él se quedó ahí, no siguió más arriba, torció a un lado y creció sobre la tierra de costado igual que el camino.
Ahora es un viejo álamo Carolina porque han pasado doce
veranos, por lo menos, si no lleva mal la cuenta. Ahora crece más despacio,
casi no crece. En primavera echa las hojas en el mismo sitio que estuvieron el
otro verano y por arriba brotan unas crestitas de un verde más encarnado que al
caer el sol se encienden como por dentro, pero él ahora no pretende más que
eso, esa dulce luz del verano que lo recubre como un velo. Y dentro de esa luz
está él, el viejo álamo, todo recuerdo. De alguna manera ya estaba así hace
doce veranos cuando asomó sobre la tierra y crecer no fue nada más que como
pensarse. Sólo que ahora recuerda todo eso, se piensa para atrás, y no nace
otro árbol. En eso consiste la vejez. Verde memoria.
Ahora es el comienzo del verano justamente y acaba de
revestirse otra vez con todas sus hojas, de manera que como recién están
echando el verde más fuerte (son como pequeños árboles cada una) por la tarde,
cuando el sol declina y se mete entre las ramas el álamo se enciende como una
lámpara verde, y entonces llegan los pájaros que se remueven bulliciosamente
entre las hojas buscando dónde pasar la noche y es el momento en que el viejo
álamo Carolina recuerda.
A propósito de la noche, los pájaros y el verano. Recuerda,
por ejemplo, a propósito de los pájaros, el primero de ellos que se posó sobre
la primera rama, que ha quedado allá abajo pero entonces era el punto más alto,
ya casi no da hojas y es tan gruesa como un pequeño árbol. En aquel tiempo era
su parte más viva y sintió el pájaro sobre su piel, un agitado montoncito de
plumas. Descansó un rato y luego reemprendió el vuelo. Recién dos veranos
después, cuando divisó la primera casa de un hombre y detrás de ella la
relampagueante línea del ferrocarril, una montera armó un nido en la horqueta
de la última rama. Cortó y anudó ramitas pacientemente y así el álamo se
convirtió en una casa, supo lo que era ser una casa, el alma que tiene una
casa, como antes supo del camino y del alma del camino, ese ancho árbol florecido de sueños. El nido se columpiaba al extremo de la rama y él, aunque gustaba
del loco viento de la tarde, procuraba no agitarse mucho por ese lado, le dio
todo el cobijo que pudo, echó para allí más hojas que otras veces.
Al final del verano los pichones saltaron del nido y los
sintió desplazarse temblorosos sobre la rama con sus delgadas patitas, tomar
impulso una y otra vez y por fin lanzarse y caer en el aire como una hoja. Un
árbol en verano es casi un pájaro. Se recubre de crocantes plumas que agita con
el viento y sube, con sólo desearlo, desde el fondo de la tierra hasta la punta
más alta, salta de una rama a otra todo pajarito, ave de madera en su verde
jaula de fronda.
Ese verano fue el mismo del ferrocarril. Antes viene la
casa. No vio la casa por completo, ni siquiera cuando, años después, trepó
mucho más alto, sino lo que ve ahora mismo desde el brote más empinado, un
techo de chapas que se inflama con el sol y una chimenea blanca que al
atardecer lanza un penacho de humo. A veces el viento trae algunas voces.
Con todo él ha llegado hasta la casa en alguna forma, a
través de las hojas de otoño que arrastra el viento. Con sus viejos ojos
amarillos ha visto la casa aun por dentro, ha visto al hombre, flaco y duro con
la piel resquebrajada como la corteza de las primeras ramas, la mujer que huele
a humo de madera, un par de chicos silenciosos con el pelo alborotado como los
plumones de un pichón de montera.
Con sus viejas manos amarillas ha golpeado la puerta de
tablas quebradas, ha acariciado las descascaradas paredes de adobe encalado, y
mano y ojo y amarillas alas de otoño ha corrido delante de la escoba de maíz de
Guinea y trepado nuevamente al cielo en el humo oloroso de una fogata que
anuncia el frío, el tiempo dormido del árbol y la tierra.
El ferrocarril pasa por detrás de la casa pero hubo de
trepar hasta el otro verano, cuando volvieron las hojas y los pájaros, para
entrever el brillo furtivo de las vías cortando a trechos la tierra. Ya había
sentido el ruido, ese oscuro tumulto que agitaba el suelo porque el árbol
crecía tanto por arriba como por debajo. Por debajo era un árbol húmedo de
largas y húmedas ramas nacaradas que penetraban en la tibia noche de la tierra.
Por ahí vivía y sentía el árbol principalmente, por ahí su
día era un día del mundo, así de ancho y profundo, porque la tierra que
palpitaba debajo de él le enviaba toda clase de señales, era un fresco cuerpo
lleno de vida que respiraba dulcemente bajo las hojas y el pasto y sostenía
cuanto hay en este mundo, incluso a otros árboles con los cuales el viejo álamo
Carolina se comunicaba a través de aquel húmedo corazón.
Al este, por donde nace el sol, había un bosque. Lo divisó
una mañana con sus ojos verdes más altos y todas sus hojas temblaron con un
brillo de escamas. Era un árbol más grande, el más grande y formidable de
todos. Al caer la tarde, con el sol cruzado barriendo oblicuamente los pastos
que parecían mansas llamitas, los árboles aquellos ardieron como un gran fuego.
Por la noche, el álamo apuntó una de sus delgadas ramas subterráneas en aquella dirección y recibió la respuesta. No era un árbol más grande, era un
bosque, es decir, un montón de ellos, tierra emplumada, alta y rumorosa
hermandad.
¿Por qué no estaba él allí? ¿Por qué había nacido solitario?
¿Acaso él no era como un resumen del bosque, cada rama un árbol? Todas estas preguntas
le respondió el bosque, sus herma nos, noche a noche. Esta y muchas otras
porque a medida que se ponía viejo, en medio de aquella soledad, se llenaba de
tantas preguntas como de pájaros a la tardecita. Los árboles no duermen
propiamente, se adormecen, sobre todo en invierno cuando las altas estrellas se
deslizan por sus ramas peladas como frías gotas de rocío. Es entonces cuando
sienten con más fuerza todas aquellas voces y señales de la tierra.
Los animales de la noche salen de sus madrigueras y roen la
oscuridad, un pájaro desvela do vuela hacia la luz de una casa, un bulto negro
trota por el camino, los grillos vibran entre los pastos como cuerdas de
cristal, un perro aúlla en la lejanía, el hombre se da vuelta en la cama y
piensa cuántas fanegas dará el cuadro de trigo.
En este mismo momento, en esta noche tan quieta, la semilla
está trabajando ahí abajo, el árbol la siente germinar, siente su pequeño
esfuerzo, cómo se hincha y se despliega y recorre, pulgada por pulgada, el
mismo camino que ha trazado el deseo del hombre, que ha vuelto a dormirse y
sueña con una suave marea de espigas amarillas.
Y fue por ahí, por la tierra, que el árbol tuvo noticias del
ferrocarril cuando un día sintió ese tumulto que subió por sus raíces. Tiempo
después, luego de divisar la morada del hombre, vio por fin aquella alocada y
ruidosa casa que con chimenea y todo corría sobre la tierra, y supo por ella
que además de los pájaros gran parte de cuanto vive se mueve de un lado a otro
y el viejo álamo, que entonces no era tan viejo pero sí árbol completo, sintió
por primera vez el dolor de su fijeza.
Él sólo podía ir hacia arriba trazando un corto camino en el
cielo y al comienzo del otoño volar en figura según el viento en la trama de
sus hojas. En cierto momento, después de la casa, el tren se transportaba entre
sus ramas y a veces el penacho de humo llegaba hasta el mismo álamo. Esto
dependía del viento, del cual, por instrucción de los pájaros, el viejo álamo
había aprendido a extraer otros muchos sucesos. Según soplase, él agitaba sus
hojas como verdes plumas y simulaba temblorosos vuelos.
El viento subía y bajaba en frescas turbonadas por dentro de
aquella jaula vegetal provocando, de acuerdo a la disposición del follaje,
murmullos y silbidos que complacían al árbol músico.
Todo esto se aprende con los años, un verano tras otro, y
luego para el árbol son materia de recuerdo en el invierno. El invierno
comienza para él con la caída de la primera hoja. Un poco antes nota que se le
adormecen las ramas más viejas y después el sueño avanza hacia adentro aunque
nunca llega al corazón del árbol. En eso siente un tironcito y la primera hoja
planea sobre el suelo. Así empieza.
Después cae el resto y el viento las revuelve, las dispersa,
corren y se entremezclan con las hojas de otros árboles, cuando el viejo álamo
Carolina ya se ha adormecido y piensa quietamente en el luminoso verano que, de
algún modo, ya está en camino a través de la tierra, por el tibio surco de su
savia. La lluvia oscurece sus ramas y la escarcha las abrillanta como si fuesen
de almendra. Algunas se quiebran con los vientos y el árbol se despabila por un
momento, siente en todo su cuerpo esa pequeña muerte aunque él todavía se
sostiene, sabe que perdurará otros veranos.
Hasta que allá por septiembre memoria y suceso se juntan en
el tiempo y un dulce cosquilleo sube desde la oscuridad de la tierra, reanima
su piel, desentumece las ramas y el viejo álamo Carolina se brota nuevamente de
verdes ampollas. El aire ahora es más tibio y el hombre, al que observa desde
el brote más alto, recorre el campo y espía las crestitas verdes que acaban de
aparecer sobre la tierra.
Para mediados de octubre el viejo álamo está otra vez
recubierto de firmes y oscuras hojas que brillan con el sol cuando la brisa las
agita a la caída de la tarde. El sol para este tiempo es más firme y proyecta
sobre el suelo la enorme sombra del árbol.
Fue en este verano, cuando el sol estaba bien alto y la
sombra era más negra, que el hombre se acercó por fin hasta el árbol. Él lo vio
venir a través del campo, negro y preciso sobre el caballo sudoroso. El hombre
bajó del caballo y penetró en la sombra. Se quitó el sombrero cubierto de
tierra, después de mirar hacia arriba y aspirar el fresco que se descolgaba de
las ramas, y se quitó el sudor de la frente con la manga de la camisa.
Después el hombre, que parecía tan viejo como el viejo álamo
Carolina, se sentó al pie del árbol y se recostó contra el tronco. Al rato el
hombre se durmió y soñó que era un árbol.
